viernes, 1 de junio de 2012
Perros verdes.
El subconsciente traiciona a la razón y la coherencia.
Al estómago y la memoria.
El subconsciente hace a la persona poeta. Pero no a cualquiera, si no al marciano que deja de descifrarlo para dejarse atrapar y descuartizar por él.
Está en las entrañas, en las vísceras, en las cuencas de los ojos.
Sus testigos son las manos .
Su amante la imaginación.
Su asesino la rutina. O quizás su mejor amigo.
Está en la superficie. Pero escondido en el fondo.
Quien lo vea es farsante.
Quien deje verse, poeta.
El subconsciente es éxtasis.
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Tú si que eres una poeta. Es que no sé cómo coño (perdón por la expresión) haces para que cada entrada me guste más que la anterior. "Su asesino la rutina. O quizás su mejor amigo."
ResponderEliminarUn guiño ;)